Osteoesclerose: doença caracterizada por aumento da densidade do osso, que leva a complicações dos movimentos.
Osteomielite: doença do osso causada por infecção bacteriana na maior parte dos casos, mas podendo também ser de origem fúngica.
Osteoporose: doença provocada pela falta de cálcio, causando certa porosidade que deixa o osso mais suscetível a fraturas.
Achei tudo isso aí no dicionário médico. Mas o que eu estava procurando mesmo não encontrei. Eu queria era saber o nome da doença de quem não consegue largar o osso. .
ou "não precisa ter medo. mulher feia não morde" ou "mulher Elliot Ness qualquer um pega!***"
Tem um dos amigos jovens que é famoso por seus dotes como escritor. E igualmente famoso por sua, vamos dizer, generosidade com relação à estética das mulheres que passam por sua vida.
Sim, amigas! Ele é um dos valentes, ele é um dos homens que deveriam ser clonados: ele paquera, dá em cima e vive affairs com mulheres fora do padrão estético convencional!
Alguns dizem que ele 'pega mulher feia', mas eu não posso aceitar tamanha leviandade. Caras como ele são agentes do bem, que ajudam a gente a manter a fé na humanidade, que fazem do mundo um lugar legal para se viver.
E não que esses caras não saibam a diferença entre bonitas e feias! Eles sabem, sim. Mas gostam de mulher e ponto final. Conseguem achar uma mulher interessante mesmo que não seja bonita.
Oh boy! How we need that. Porque eu não sei que diabos acontece com as mulheres, que por mais sensacional que a gente seja, parece que nada tem valor se a gente não tiver um olhar masculino de admiração. Deve ser algum maldito resquício de evolução mal resolvida pra garantir a perpetuação da espécie, ou coisa que o valha. Ainda bem que existem caras assim que nem esse pra amenizar essa maldade que a natureza fez quando criou a auto-estima exo-dependente das meninas.
Brother, cê mora aqui, ó! Gente que nem você deveria dar aulas pelo mundo. Desde os clubinhos de escoteiros até os grupos de golfe e charutos, passando pelas rodas de boemia e pela turma do bate-bola na várzea. .
ALGUÉM ME DISSE (Carla Bruni) Me disseram que a vida da gente não vale grande coisa Ela passa num instante, assim como murcham as rosas Me disseram que o tempo que passa é um malandro Que usa nossas tristezas como seu agasalho
Só que também me disseram Que você ainda me ama Alguém me disse que você ainda me ama Então será que isso é possível?
Me disseram que o destino tira sarro de nós Ele não nos dá nada, mas promete tudo Faz parecer que a felicidade está ao alcance das mãos Então a gente estende a mão e descobre que foi enganado
Só que também me disseram Que você ainda me ama Alguém me disse que você ainda me ama Então será que isso é possível?
bons tempos eram aqueles quando todo mundo acreditava que era só contar os pecados pro padre, pagar as penitências devidas e tudo estava perdoado... era tão conveniente, né? ... ow, vem cá! as pessoas ainda confessam? o que será que os padres ouvem hoje em dia nos confessionários? quem será que leva a sério a igreja católica e seus dogmas? que tanto de pecado há de ter cometido a tal da velhinha que ajoelha pra confissão toda semana?
às vezes eu não me conformo que depois de tantos milanos de civilização o mundo ainda precise de religião pra regular os apetites da turba.
no fundo acho que eu tenho inveja de quem consegue acreditar em redenção. me enche muito o saco essa parada de aqui se faz, aqui se paga. a gente acaba tendo que arcar com todas as nossas omissões, leviandades e desperdícios. sobram na nossa mão igual a carta com o desenho do mico preto.
ele era louco por ela. mas tinha que manter a fama de mau. - casamento? hahaha! vai ser no dia de são nunca!
ela era tão doce. deixava ele reinar. nunca o contrariava. - tá marcado, então, amor. - o que? como assim? - primeiro de novembro. dia de todos os santos...
Meus amigos escrevem bem demais. Não há nada que eu possa acrescentar.
Vocês, leitores, que gastem seu tempo lendo os blogs deles.
É só visitar a turma aí do lado: as GAROTAS SUPER-PODEROSAS (destaque para os 2 textos sensacionais da Rocs no É Tudo Muito Humilhante), os GÊNIOS INDOMÁVEIS e os blogs mistos sob o título de EU GOSTO DE MENINOS E MENINAAAAAS.
então resolvi fazer uma lista de ocupações alternativas pra, quem sabe, mais pra frente, se eu me animar: jogadora de poker, garçonete, guitarrista de banda de rock, ladra de banco, astronauta, espiã, gandula de roland garros, cantora de jazz, croupier em vegas, palhaça do cirque du soleil, guarda de trânsito em roma, professora de pré-escola, madame da oscar freire, presidente de fã clube de banda indie, sheik do petróleo, tapeceira no irã, perita do c.s.i., fotógrafa, manicure, produtora do glastonbury, voluntária da cruz vermelha, dog walker na costa leste dos estados unidos, aeromoça, produtora musical, vendedora de avon, cool hunter em nova york.
irmão: nossa. tô exausto. eu: jura? balada? irmão: nada! o filho de uma amiga nossa. tá com 2 anos e meio. eu: hahahaha irmão: o moleque tem duracel, juro. mas é muito gente boa. eu: a criançada sempre te adora, né? irmão: é. ainda mais esse. a mãe tá separada desde que ele tinha 10 meses. então ele não tem muito contato com brincadeira de homem. eu: putz! tadinho... se bem que por um lado... irmão: a mãe falou que ele era medroso, mas eu até ensinei ele a dar cambalhota! eu: hahaha! que legal! e ele não teve medo? irmão: ah... na hora da cambalhota ele não tava mais com medo... já tinha parado de chorar. eu: chorar?! irmão: é que antes eu resolvi segurar ele pelo pé e ficar carregando ele de cabeça pra baixo um tempo. eu: o queee? irmão: ah... quando eu soltei ele parou de chorar e pediu pra eu fazer de novo... criança é foda, né?
daí eu penso no tempo que a psicologia gasta estudando função paterna e a construção do caráter infantil. humpf. pérolas aos porcos... .
palavras não são inofensivas. algumas são melhores que um presente. outras são piores que uma voadora nas costas. eu sei disso. e eu realmente achava que eu tinha noção do que deveria ou não falar. mas tenho reparado que esta minha crítica não é ou não está tão boa. tenho notado reações atípicas das pessoas quando eu falo coisas.
tenho deixado as pessoas bravas, mudas, constrangidas, irritadas ou de saco cheio de mim com muito mais frequencia do que eu gostaria. em geral isso acontece quando a) eu digo o que estou sentindo, b) quando dou minha opinião sincera e de coração aberto, c) quando admito meus defeitos (exatamente como estou fazendo agora), ou d) quando declaro em palavras situações óbvias, que eu tenho certeza que todo mundo está percebendo, mas que aparentemente não deveriam ser declaradas - só que eu percebo isso tarde demais.
eu virei uma pessoa inconvenientemente exposta. as vezes eu me sinto igual àqueles tarados de antigamente que andavam só de casaco, sem nada por baixo, e expunham suas vergonhas indecentemente para as donzelas. a diferença é que eu não estou achando isso divertido. .
Quando eu era pequena o Clodovil era a única referência que eu tinha sobre o que era ser gay. Ele tinha um programa na TV no qual ele desenhava ao vivo uns modelitos para as telespectadoras. Era incrível aquilo! Ele tinha um estilo de fazer uns rostos angulosos, sem detalhes dos traços. Depois ele coloria e assinava. Aquilo era extremamente cool!
Eu acho que rolavam umas entrevistas e ele falava de um jeito super afetado que, me lembro, eu identificava como diferente dos outros homens. As pessoas falavam que ele era 'bicha'. O que pra mim não queria dizer muita coisa.
Eu não me lembro exatamente de ter perguntado isso, mas sei que foi minha mãe quem me ensinou: bicha é um homem que queria ser mulher. Ok, vai. Eu tinha uns 6 anos, não ia entender mais do que isso. Como naquela época eu ainda achava que as mulheres eram mesmo mais legais, eu de fato simpatizava com um homem que legitimasse isso. Ah, tá! O cara quer ser mulher, então? Beleza! I understand that. I respect that. Eu curtia o Clodovil.
Mais tarde, quando as questões de gênero entraram na minha vida explicitamente e acabaram com meu sossego, lembro que bicha não era mais um conceito de valor neutro. Era pejorativo e usado pra encher o saco dos meninos. Se você queria irritar um moleque era só virar a mão pra trás (ainda se usa o termo desmunhecar?) e dizer assim: "Hmmm Clô!" Era briga na certa.
Então o Clodovil meio que sumiu (pelo menos da minha vida) por muitos anos. Aí ressurgiu num programa de entrevistas que, se não me engano, chamava "Clô, para os íntimos" e ele mandava os convidados olharem para a câmera da verdade para responder perguntas indiscretas. Uma das vezes o convidado era o Supla, na época que ele não era pop ainda, ele era metido a querer ser mal elemento. Foi pelas tantas esse menino me sobe na mesa ou na cadeira e grita pro Clodovil: "Pô! Axim não dá! Voxê não me deixa falar!"
Depois disso tenho vagas lembranças sobre Clô. Aparecia no meu radar bem esporadicamente: acho que ele brigou com algum canal de TV, a casa dele saiu numa revista de decoração (o banheiro tinha um vaso sanitário no meio de um jardim), ele passou a ser enxovalhado pelos imbecis daquele programa pseudo-humorístico, ele era dono de um apartamento no predinho mais charmoso da Av. República do Líbano (aquele coberto de hera), depois virou candidato a algo, elegeu-se, falou umas pataquadas. E agora morreu.
Nunca soube que tenha feito mal pra ninguém.
Que descanse em paz. Ou que brilhe no céu como uma estrelinha. Ou como purpurina.
chove sem paraaaaar! chóóóóóve chuuuuuuvaaaaaa chove sem parar!
...
eu sei que é super ruim pra muita gente, que alaga as casinhas, que as pessoas ficam com doenças e tal... eu realmente sinto muito por elas... mas ó, não conta pra ninguém, é que eu adooooooro essa chuvarada...
deve ter a ver com esse corvinho que vive aqui por perto de mim. parece que eu aprendi a gostar de quando as coisas estão meio assim, assim... quando tá tudo muito certinho dá o maior medo que dê errado...
sabe aquela vertigem que dá quando você está num lugar muito alto? o medo de cair é tão ruim, mas tão ruim que você pensa em pular logo de uma vez pra acabar com o medo horrível de cair?
eu sei, eu sei. eu sou estranha. .
only happy when it rains - garbage i'm only happy when it rains i'm only happy when it's complicated and though I know you cant appreciate it i'm only happy when it rains you know I love it when the news is bad why it feels so good to feel so sad i'm only happy when it rains i'm only happy when it rains i feel good when things are going wrong i only listen to the sad, sad songs i'm only happy when it rains pour your misery down...pour your misery down pour your misery down on me...pour your misery down clique aqui pra ver a letra inteira
Ontem fui assistir Milk, o filme que deu o Oscar ao Sean Penn, contando a história do primeiro político abertamente gay dos Estados Unidos.
O filme não é uma obra prima, mas seu teor é bem legal: fala de luta contra o preconceito, o valor da igualdade e da tolerância com relação ao diferente. Um tudo-de-bom do politicamente correto. Realmente um exercício de aceitação.
Aceitemos, então, que o Sean Penn será o ícone gay que está envelhecendo mais dignamente, se comparado a Cher e Madonna. Aceitemos que a estética do filme é bacana e provavelmente trará de volta os bigodes ao universo das grandes cidades. Aceitemos que o filme tem personagens homossexuais de todos os estilos, mas o único que perde a linha e se descabela loucamente é a bichinha latina.
Aceitemos que mesmo em filme contra o preconceito fica difícil de não sacanear a patética América Católica.
... 18/03 UPDATE: depois de 3 dias eu ainda tô pensando em cenas do Milk. Acho que eu gostei mais do filme do que eu imaginava. Estou aqui lembrando da câmera do Gus Van Sant filmando as pessoas de pertinho pra não mostrar nada. E em como foi linda a cena que o James Franco se deixa fotografar em p&b com o baseado e o vira-latinha. E como ator e diretor fizeram o personagem Cleve (Emile Hirsch) crescer ao longo do filme: "I don't do loosing." Animal! Nem a bordo do Match 5 esse cara foi tão cool! (veja no 0:35 do trailer). Mas ó, ainda tô rindo dos chiliques do Diego Luna. E do cabelo dele... whathafuck, man?
Eu adooooro festa. As melhores festas do mundo são as de cozinha experimental: um amigo inventa uma receita e os demais dão palpite, bebem alguma coisa e falam bobagem. Poucas coisas me fazem tão feliz quanto encher minha casa de amigos queridos!!!
Eu fico tão feliz, tão feliz, mas tão feliz, que acabo tomando todas, indo dormir e perdendo o fim da festa...
Ai que burrrra! Dá zero pra ela...
PS: perder o fim da festa significa não comer a sobremesa que a Naninha fez, não ver os amigos retardatários que chegam saídos de outras baladas, não tomar o cafezinho expresso do Paulão e não ver o sol nascer da janela do apê. Oh! shame...
Chronos é o Tempo. O Tempo medido. O Tempo que é marcado pelo bater do tic-tac do relógio.
Só que o Tempo pode ser um cara muito inconstante. Tudo depende, veja bem, não seja tão rígido! Nada é assim, preto no branco. É um grande pantone de tons de cinza.
O Tempo pode ser um prestador de serviços dos mais picaretas que há: olha pra cara do freguês e decide na hora o preço que vai cobrar. Não tem como a gente saber de antemão quanto tempo efetivamente ele vai cobrar da gente.
O Tempo às vezes opera o nosso tempo numa grande bolsa de valores que sobe ou desce de acordo com a nossa aflição.
Um expediente de segunda feira dura 30 horas. Um sábado tem só 9 horas. Uma hora de terapia acaba em 5 minutos. Meia hora de sono equivale a quase 1 segundo. Uma semana sozinha leva um ano pra passar.
...
E assim os gregos descobriram kairós, que não é tempo chronos - com seu ritmo lógico e sequencial do passar dos anos. Kairós é o tempo daquilo que a gente vive. Bate em tum-tu-tum junto com o coração.
Morre homem que recebeu segundo coração O homem de 53 anos que no início do mês ficou com dois corações após transplante realizado no Instituto do Coração, em São Paulo, morreu às 4h30 de ontem, por falência de múltiplos órgãos. O homem precisou de dois corações porque a doença cardíaca que tinha provocou também problemas pulmonares. O "novo" coração foi colocado no lado direito do peito e se ligava ao órgão original pela veia cava e artérias pulmonar e aorta. (fonte: Jornal da Tarde)
Afff... já pensou se fosse eu que tivesse passado por essa cirurgia? Teria morrido bem logo! No máximo no dia seguinte.
O atestado de óbito ia ser assim:
identificação: silvinha, paulistana, portadora de RG baixo, deixou este mundo na madrugada do dia tal. antecedentes: sofria do coração e do pulmão. causa mortis: suspirou tão profundamente que se asfixiou. morreu de tanto amor. .
No final do ano passado eu meio que tive uma discussão feia com uma pessoa que eu gosto e que sempre foi muito importante pra mim na vida pessoal e profissional. Eu me estranho muito quando eu me desentendo com alguém, porque isso é uma coisa muito rara de acontecer. Mas eventualmente rabos são arrancados porque ninguém é de ferro.
Já faz um tempo que eu acho que tenho que me desculpar, porque acabei perdendo a razão, que de fato tinha, quando fui grosseira e descuidada no modo de falar. Mas estava muito difícil de fazer isso, sabia?
Sei lá, nunca me achei orgulhosa, mas dessa vez foi bem difícil abaixar a cabeça. Então tenho convivido com um clima bem ruim há 3 meses sem saber muito como me conduzir... que droga! As relações são tão delicadas, né?
Enfim, hoje tomei coragem e fui lá me desculpar. O mais difícil foi achar humildade pra só me desculpar e não explicar ou justificar ou argumentar. Só assumir o que me coube de desajeito e pedir perdão. Cara, isso parece tão old-fashion, não? Mas sabe que ainda tá valendo essa parada? Funciona, viu... e no final a reação foi super boa do lado de lá. Claro.
E tô me sentindo mil vezes melhor, com a certeza de que fiz a coisa certa e, pelo menos um pouquinho, ajudei a fazer do mundo um lugar menos cínico e leviano. .
A gente poderia dividir as pessoas do mundo em dois: as que gostam e as que não gostam do dia do próprio aniversário. Eu e o corvo que pousa no meu ombro de tempos em tempos ficaríamos nesse último. Não gosto de ficar mais velha, não gosto de comemorar, fico meio deprezinha, enfim, sou um saco.
Já no outro grupo, o das pessoas que, SIM, gostam de fazer aniversário, acho que a principal representante deveria ser a Legas, minha amiga querida. Todo mundo que a conhece sabe que o dia 11 de março não é apenas o aniversário dela. É o Dia Internacional da Legas. Ela costuma dizer que nesse dia haveria acordo de cessar fogo entre os países em guerra, seria feriado mundial, e as festividades tomariam conta do planeta.
Assim sendo, obviamente, as festas do Dia da Legas eram sempre sensacionais e em geral contavam com várias dezenas de convivas animadíssimos, que levavam ainda outros amigos, que embora não conhecessem a aniversariante, sabiam que as festas eram imperdíveis e em geral acabavam com as luzes apagadas, som alto e gente bem estranha dançando descalça pela sala até o dia clarear. Esse era o típico final das festas.
Na verdade, o início da festa também era muito semelhante, todo ano. O evento era marcado para as 20h, porque a Legas queria "que começasse cedo pra durar mais" (sic). Por volta das 18h ela já estava com a casa arrumada, roupa nova, cabelo feito, olhos enormes brilhando e abria a primeira cervejinha pra acalmar os gremlins de sua ansiedade. Em seguida, os amigos mais próximos começavam a receber telefonemas da aniversariante que, após nosso alô, miava o seguinte: "Onde cê táááá? Você não vem?". Era sempre assim. Até chegar o horário marcado, cada um de nós já tinha recebido pelo menos umas 3 ligações desse teor.
Quando finalmente chegavamos à festa, as 20h em ponto, a pessoa já estava significativamente bêbada, com os olhos mais brilhantes e maiores (como se fosse possível) e nos recebia na porta, antes da campainha, como se estivesse de tocaia. Saía de bracinhos estendidos e se jogava num abraço, meio chorosa: "Achei que vocês não vinham! Achei que ninguém vinha na minha festa!"
E fazia isso pra todos os convidados, até os desconhecidos: "Eba amigo novo, achei que ninguém vinha na minha festa!". Quase uma centena de vezes. Cada vez mais feliz. Cada vez mais bebinha. E depois se jogava na festa, ria sem parar com aquela boca cheia de dentes e se divertia horrores. Todo santo ano.
Agora ela não mora mais em SP. A cidade perdeu um de seus melhores eventos.
...
Zeca: Feliz Dia Internacional da Legas pra você! I love you and I miss you. Você tá sempre no meu pensamento e no meu coração.
Sabe como fazer pra que 9 mulheres independentes, bem-sucedidas e analisadas tenham mini-chiliques, suspirem em uníssono e fiquem com os olhos marejados?
É só o namorado de uma delas mandar entregar flores e chocolate no trabalho.
Ooooooh! Sooooo sweet!
se bem que havia uma delas, aquela com o corvinho no ombro, que parecia estar pensando:eeew! coisa de menina! .
Eu não tinha certeza se eu ia comentar aqui, porque às vezes eu tenho vergonha de ser tão ranzina em público. Mas ouvi tanta barbaridade sendo falada nesse último dia 8 de março que resolvi escrever:
Dia Internacional da Mulher de cu é rola!
Minoria, né? Então tá.
No dia que existir um dia internacional do homem branco heterossexual a gente volta a conversar.
Como esta, há outras cenas que me levam pro looping recursivo infinito de pensar na vida. O que, aliás, eu faço o tempo todo, como se não houvesse outra coisa a se fazer no mundo.
Eis meu personagem emblemático + cena número 2: a atriz interpretada pela Julia Roberts no filme Notting Hill. É uma cena tão singela quanto genial que expressa a vulnerabilidade humana, aqui representada pela entrega despida de quem se declara pra pessoa amada.
A super rica, famosa, hollywoodiana, linda e espetacular atriz Anna Scott vai até a livraria do rapaz comum, interpretado pelo Hugh Grant. Ela leva um presente de valor inestimável, que ele não poderia comprar nem que trabalhasse a vida toda. Ela entrega pra ele uma gravura original do Chagall porque lembrou-se que ele gostava. Ele fica estupefato, mas não quer parecer deslumbrado, então resolve play cool e acaba não mostrando o quanto apreciou o gesto.
Ela fala que gostaria de vê-lo de novo. E com isso ela diz que sabe que as vidas deles são muito diferentes e que isso gera desconforto. E que por mais que a ela parecesse certo levar a história adiante, ela sabia que seria um esforço grande. Algo que só se pode aceitar, mas nunca se pode pedir.
Ele, o rapaz comum, se sente intimidado com o tanto que ele próprio acha tudo 'inacessível'. Acaba apenas concordando que aquela história seria muito difícil e não se oferece pra tentar.
Ela engole as lágrimas a seco e diz pra ele que não importa o dinheiro que ela tenha ou a fama e glamour que ela represente. Que alí ela é apenas uma garota pedindo a um rapaz que goste dela.
''I'm just a girl, standing in front of a boy, asking him to love her''.
O choro sufoca porque ela se dá conta de que tudo que se agrega de valor na vida é só uma casquinha. Querer alguém é despir-se de tudo e ficar a mercê do outro. Totalmente vulnerável.
Ao mostrar o seu querer você se expõe, apostando que seu sentimento seja acolhido e se transforme na maravilha do 'encontro'. Mas correndo o risco de uma dor tão dura que abala nossa vontade de sobreviver. Que é a dor de quem entrega seu coração de presente e o outro, por qualquer que seja a razão, não aceita. .
para o despertador: botão de off para a roupa mané de trabalhar: cabide para o café da manhã corrido: tempo para o telefone que toca: secretária eletrônica para o compromisso na agenda: desculpa esfarrapada para o almoço: pastel de feira para a academia: cinema para o deadline: explosão! para o calor insuportável: andar na chuva para a vida valer a pena: cabular
Na semana passada um dos amigos jovens sugeriu um lugar diferente pra nossa cervejinha semanal. No baixo Augusta, mantém o clima da locação - um antigo açougue. Tem garçonetes poptchura de topetinho e rabo de cavalo, dj a postos mandando bem num rockabilly clááááááássico.
Eu cheguei cedo, antes de todos os amigos, e acabei ficando por alí admirando a fauna população local. Misturados a uma pequena minoria de gente normal, havia menininhas descoladas em estilo lillyallenesque. Garotas mais "maduras", quase da minha idade, vestidas e maquiadas com um ar de Betty Boop. Uns novos modernos - 'os compridos' que agora andam por aí: muito magros, muito altos, meio andróginos, de roupa muito apertada e cabelinho liso meio comprido (acho que eles são a tribo chick magnet do momento; vieram substituir os cabelinhos encaracolados + barba).
E tinha também outra galerinha, que foi a que mais me intrigou, composta na maioria por homens, já confortáveis na década dos 30, de topete e costeleta, cheeeeios de tatuagens, piercings, alargadores de orelha, etc e tal. Eles me pareciam incrivelmente familiares. Era uma viagem ao século passado, quando esses caras ainda estavam na primeira tatuagem, exibida com orgulho em baixo da manga meio dobrada da camiseta. E eu ainda era menor de idade e meu pai me levava com as amigas pra dançar na Praça Roosevelt num muquifo chamado HOELLISH, que tocava rockabilly e era o lugar mais legal do planeta.
Corta pra quase 20 anos depois. Lá estamos todos: eu e os carinhas de topete que dançavam com a gente e faziam a gente suspirar de saudade durante a semana. Só que agora eles têm muitas tatoos a mais e alguns piercings pelo corpo. O resto estava igual: roupas, cabelo, atitude. E eu tenho quilos a mais. E uso roupas sem graça pra trabalhar no consultório. E tenho atitude sempre meio preocupada de quem carrega muitas chaves na bolsa. E nunca mais ouvi meus discos do Buddy Holly.
No caminho do banheiro passei pelo dj e tive um impulso de cumprimentá-lo, porque o som estava sensacional. Ele pareceu surpreso com o elogio e sorriu meio sem graça, daqueles sorrisos sem malícia que fazem os homens parecerem meninos - acho que foi por isso que eu o reconheci. Aposto que você tem 30 e poucos anos, eu disse. Ele só assentiu com a cabeça. Você não era amigo do Johnny e estava sempre na Hoellish da Praça Roosvelt? Ele deu uma risada mais relaxada de quem agora estava entendendo aquele papo esquisito: Nooossa! Faz tempo! Mas eu sabia que te conhecia de algum lugar... É, eu também sabia. Bom, valeu pelo som. Falou.
Ainda bem que ele me reconheceu. Porque eu mesma quase já não me reconheço mais. Tem coisas que aconteceram há tanto tempo que eu nem consigo saber se minhas memórias são de verdade.
...
Fiquei tão saudosista! Deu vontade de dividir umas lembranças.
Tem esse meu amigo que escreve e faz cinema. Ele próprio é um personagem. Fala mais rápido do que o interlocutor consegue escutar. Às vezes come umas letras quando escreve. Parece ter mais coisas rolando dentro da cabeça do que consegue de fato por pra fora. Precisa escrever, falar, filmar. Ainda assim é inquieto e frequentemente distraído pelo seu próprio barulho mental.
Pelo que conheço dele, os relacionamentos humanos são o tema favorito. Acho que ele gosta de família, lealdade e vidas que se cruzam com ou sem motivo. Mas ainda se sente mais a vontade falando de histórias de homens e mulheres.
É corajoso o suficiente pra falar de masculinidade em tempos de feminismo estúpido e canalhização dos homens. Em tempos de politicamente correto consegue ser sensível e não ofensivo, mas ainda masculino, quando escreve sobre desejo, romance, sexo e paixão. Mostra até uma certa pureza, como quem não se tornou cínico sobre o sexo oposto apesar do conhecimento de causa. Um homem-menino que ainda não se desencantou por uma imagem idealizada das mulheres e, por isso, mostra-se um observador generoso e lisongeiro em seus textos. *
A nossa sorte é que ele bancou ganhar dinheiro com isso. Tem que escrever todo dia pra viver. Graças a deus não escolheu uma profissão outra, que o ocupasse e obrigasse a silenciar o turbilhão de idéias. É possível que ter que escrever doesn't matter what seja mais sofrido pro autor, mas é melhor pro público. O autor desafiado tem que aprender a disciplinar a inspiração.
Uma hora dessas no bar ele estava tão inquieto que não conseguia acompanhar o assunto da mesa. Do nada disse que ficava puto porque não tinha a certeza de que conseguiria um dia escrever um filme que todo mundo sacasse. Um filme universal. E foi assim que quem se perdeu do assunto da mesa fui eu, pensando sobre o que seria o filme universal.
O que será que faz uma obra tocar todo mundo? Não há de ser por uma história, nem por uma linguagem, nem por uma técnica. A forma acaba esbarrando sempre em um quê de regional e datado. O único jeito de ser universal mesmo é rasgar o coração e achar um jeito de filmar aquilo que se sente. Porque sentir é única coisa que faz todo mundo igual.
Pois é darling, eu lamento. Sei que vai doer, mas você vai ter que se acostumar a se expor mais e mais. E vai ter que aprender a entender porque é que as pessoas acham isso tão bonito. .
Será o efeito day after da noite mais quente do ano?
...
Olha, minha gente: estou com a impressão que passei a noite toda ouvindo o 'coisa-ruim' bafando enxofre quente e cantando a plenos pulmões em ritmo do funk do quadrado:
Fui no médico por causa de dor de cabeça e dor nos olhos. Chorei minhas pitangas, ele pediu uma xerox autenticada de crânio. Vesti a roupinha de chumbo e fiz a sessão de fotos ali mesmo. (by the way, é incrível como neste ângulo nós todos parecemos uma bandeira de navio pirata ou uma estampa do Herchcovitch!)
Veredicto: sinusite. Recomendações: não se exponha a poluição, não fique no ar condicionado, não respire pó ou outros agentes alergênicos, não nade em piscinas com cloro e não fume.
- Sim senhor, Doutorrino!
Eu tava mesmo achando que não era uma boa voltar pra natação. Já que não dá pra ter controle de tudo vamos eleger o pior mal e combatê-lo a qualquer preço!
era a fase que eu e meus amigos estávamos no começo da carreira. ninguém ainda tinha dado certo na vida, mas existia uma certa esperança e uma certa chance de que a gente ia virar alguma coisa. estávamos semi-encaminhados, mas lá no final da cadeia alimentar, por assim dizer. todo mundo meio em cargos de peão, ocupando o espaço do corredor, mas cheios de gás, cheios de idéias. e de brilho. a gente tinha que por a mão na massa, trabalhar pra valer, às vezes tinha algum pepino que só a gente sabia resolver. principalmente se era alguma coisa no computador. logo eu! a estagiária recém-formada era obrigada a passar a noite refazendo o trabalho deles porque nenhum dos fodidões sabia nada! na-da! só tinha mané naquele lugar...
foram várias altas horas fazendo trabalho braçal. mas sem muita responsabilidade. sem ter que decidir nada. só cumprindo as ordens que vinham do cara lá da salinha. ah! que longos cafés a gente tomava naquele corredor reclamando que alguém tinha dado tanta coisa pra gente fazer! o que que eles estavam pensando? por que não decidiu antes que era pra fazer do jeito B e pediu o jeito A? sabe come é chefe, né? chegou lá por pura politicagem, mas é uma anta.
só que naquela época, quando a gente ia pra casa, não levava nenhuma preocupação. a gente era feliz e quase não sabia que era depois do trabalho no corredor que a vida mostrava seu lado mais doce: sentar no bar com todo mundo e reclamar de o quanto o mundo era injusto por a gente não ter a grana e o tipo de trabalho que merecia! na boa, fora a gente, só tinha imbecil no mundo! a gente era a promessa. a solução. a genialidade bruta e incompreendida.
a gente passava noites e noites juntos no bar, inconformados com a incompetência e a mediocridade dos nossos chefes. se quem manda não fosse tão medíocre, nosso talento já teria sido revelado! é que aqueles adultos, sentados nas suas salinhas, insistiam em fazer tudo errado. não sabiam nem usar o excel e vinham mandar a gente, que estava naquela mesinha improvisada no corredor, refazer todo o trabalho que eles mesmos tinham pedido. e nem falavam inglês direito! como é que um despreparado desses virava chefe? a gente não entendia.
até que um dia a gente ganhou uma salinha qualquer, um crachá escrito aspone, um pouco mais de grana e muito, mas muito mais responsabilidade. e o compromisso de fazer acontecer no mundo real, nem que tivesse que ser medíocre. a gente aprendeu que o que funciona é o arroz com feijão, desde que seja no prazo e dentro dos critérios estabelecidos.
e em troca a gente abriu mão da nossa cabeça fresca no final de semana, do nosso tempo livre pra tomar longos cafés ou infinitas cervejinhas no bar. e quer saber o pior de tudo? a gente teve que abrir mão de talvez ser genial. e teve que parar de ficar só reclamando pelos corredores. o mundo não é justo mesmo. .
ou eu não poderia ser uma covre com certeza talvez
Tenho uma amiga que tem um gosto particular por saber a verdade por trás de tudo. Tinha que ser cientista, né? A gente estava no País Basco, num pueblito maravilhoso, todo lindinho, florido, europeuzinho, com gente simpática, bicicletas, igrejinhas. Um dia eu acordo e ela já está vestida, pronta pra sair: -Vou 'desmascarar' essa cidade! - Hein? - É. Vou andar nas ruas laterais, vou chegar na periferia! Isso aqui tá tudo muito certinho. Só pode ser de mentira!
Na época eu achei muito engraçado e não dei muita trela. Uns tempos depois entendi que essa inquietação dela também me aflige. E que o negócio é muito mais sério do que parece. E se manifesta de várias formas. O que essas expressões de aflição têm em comum é o maldito assunto recorrente da minha cabeça nos últimos tempos: eu questiono tudo, duvido de tudo e não tenho nunca certeza de nada.
É sempre essa mesma mania. Se está muito arrumado quero saber se funciona na bagunça. Se está muito quieto quero saber se vai suportar quando houver barulho. Se está muito bom quero saber o que vai acontecer quando ficar ruim.
Que ódio dessa insuportável consciência de que tudo muda e de que nada é só bom ou só mau. Seria tão mais fácil classificar as coisas em certo e errado e apagar os tons de cinza!
Sem falar na insanidade que é ter que conviver com a relatividade histórica das coisas! Já reparou que nunca dá pra saber se algo aconteceu para melhor ou para pior? Sabe a perna quebrada que te impede de jogar no campeonato da escola e mais pra frente te deixa pra fora do time da cidade e depois ainda te deixa fora das olimpíadas, mas que no fim foi o que te tirou daquele avião de atletas que caiu e matou todo mundo?
O que eu queria mesmo era ter certeza que o que parece a melhor escolha hoje não vai virar a pior estupidez da minha vida amanhã.
Dá muito trabalho viver nessa vida de ponderações, entretantos e poréns. Affff...
it ain't over 'till it's over. you'll never know... .
ou mais um capítulo das Memórias do Século Passado
Eu devia ter uns 13 anos, não parecia mais criança, mas ainda não tinha muita cara de nada. Estava na frente do espelho estranhando aquela pessoa que eu via. Minha mãe entrou no quarto e, provavelmente sensibilizada com a minha cara de desapontamento, perguntou se estava tudo bem. - Eu não gosto das serrinhas nos meus dentes. - Ah filha! Elas só querem dizer que você é jovem, meu amor. - Eu não gosto...
Mal sabia eu o quanto eu ia apreciar o que queriam dizer minhas serrinhas agora que elas são só um vestígio de imprecisão nos meus enormes dentes, e quase já não dizem mais nada daquilo.
Eu quero conservar o máximo que eu puder a risada fácil daqueles dias. A cabeça fresca, o inconformismo e a paixão fugaz pelas histórias e pessoas que passam pela minha vida. Quero morrer velhinha ouvindo música alta e quebrando a cabeça pra fazer coisas novas. De preferência cada vez mais difíceis. Porque por mais que eu busque incansavelmente uma zona de conforto, a calmaria acaba me irritando demais depois dos primeiros 10 minutos. Como diz a Penelope Cruz (na pele da Maria Helena no filme mais almodovariano do Woody Allen) com seu irresistível sotaque: cronic insatisfaction!
Quer saber? Fuck it! Alguma hora eu vou ter que aprender a abraçar a insatisfação eterna e entrar sem tanta relutância no seu looping recursivo infinito. E vambora procurar a próxima. encrenca.
Vai ver que é isso que as minhas quase idas serrinhas dos dentes querem dizer nessas alturas do campeonato. .
todo mundo meio em cargos de peão, ocupando o espaço do corredor, mas cheios de gás, cheios de idéias. e de brilho. a gente tinha que por a mão na massa, trabalhar pra valer, às vezes tinha algum pepino que só a gente sabia resolver. principalmente se era alguma coisa no computador. logo eu! a estagiária recém-formada era obrigada a passar a noite refazendo o trabalho deles porque nenhum dos fodidões sabia nada! na-da! só tinha mané naquele lugar...
